Amoureux De Vence Marc Chagall
Abrílos ojos una mañana de abril. No es que los tuviese cerrados porqueestuviese durmiendo. Las sábanas amanecieron enredadas entre mis miedosy mis fantasmas, el insomnio había hecho un trabajo nefasto. Allevantarme no pude distinguir nada familiar a mi alrededor.
Era elhumo, la nebulosa, la confusión, el agua evaporada, el espejismo quehacía ver las cosas de manera diferente. Uno nunca sabe cuándo llega eldía, hasta que se amanece, y aparece la crisis, sin invitación previa,llamando al desconcierto y al interrogante.
Losdías ciertos y claros habían quedado atrás. Esa mañana el viento seestaba llevando las hojas muy de prisa, arrancadas una a una de lasramas, violentamente decía que había cosas que se iban a otro lugar, ellugar de las cenizas.
Unagran nostalgia quedaba suspendida en la atmósfera, y invitaba a mirarhacia atrás. Un paso adelante, dos atrás, tres adelante, cuatro,cinco.... Mayo aún no llega, y tal vez cuando lo haga se alcance adivisar la costa, como una promesa de que existe puerto seguro donderefugiarse.
Tarde, muy tarde
me preguntas si te miento,
cuando sé que sabes bien
que ni yo mismo lo sé.
Tarde, muy tarde,
no me digas que aún es tiempo,
algo más que nuestra piel
ha empezado a envejecer.
Te amé tanto
que me da vergüenza
recordarlo...
déjalo estar,
deja que es tarde.
Tarde, muy tarde.
sólo nos guía el cansancio
y ese miedo de perder
lo que ha sido y ya no es.
Tarde, muy tarde,
tarde para remediarlo,
ese tren ya se nos fue,
nunca volverá otra vez
Te amé tanto...
que me da vergüenza
recordarlo...
déjalo estar,
deja que es tarde.
Tarde, tan tarde.
Tarde, muy tarde. Luis Eduardo Aute
Yo y la aldea Marc Chagall
Sobre el artista Marc Chagall
Pintory diseñador francés de origen ruso, conocido por su inventivasurrealista. Murió el 28 de marzo de 1985 en Saint Paul de Vence, en elsur de Francia. El Poder de la Palabra
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